Carlos Sánchez Viamonte

CONVERSATION

Larsen fue un voluntarioso editor de suplementos luego de haber sido un periodista de batalla, pero su vocación secreta e indisimulada era el montañismo. Tenía cuarenta años, un gran estado atlético y mucha atención femenina.

Fernández, sin embargo, no le conocía ningún affaire en la redacción, y aunque no eran grandes amigos, llevaban a cabo rituales amistosos de mutua intensidad. Les tocaba irse de vacaciones más o menos para las mismas fechas.

Larsen dedicaba siempre los primeros días a algún arriesgado escalamiento, y el resto, a su esposa y a sus tres hijas. Se había hecho rutina que tomaran, para despedirse, una cerveza en la barra del bar de la esquina.

A manera de cábala, Larsen decía al chocar las copas: “Si me pasa algo, si me quedo congelado allá arriba, si me caigo desde una roca y me quiebro el pescuezo, vos violentás el cajón de mi escritorio y quemás todo, Fernández. No dejás rastro de nada. Quemás todo”.

Fernández se lo prometió la última vez y se tomó un avión a Córdoba.

Cinco días después se enteró de que Larsen había muerto en Mendoza sin el menor esfuerzo: el día previo a la expedición, fumándose una pipa frente a una chimenea de leños, le dio un infarto masivo y murió al instante.

Consternado por la noticia y apremiado por la situación, Fernández llamó desde La Cumbrecita a sus compañeros para que abrieran el cajón del escritorio y despedazaran su contenido.

Pero ya era tarde: después del sepelio le habían enviado a la viuda una encomienda con todas las pertenencias del finado.

Lleno de remordimientos, Fernández dejó un mensaje de condolencias en el teléfono de la mujer y regresó en silencio a Buenos Aires.

No supo nada de ella hasta once meses más tarde, cuando la viuda lo llamó para pedirle un favor y quedaron en tomar un café.

Se citaron un martes lluvioso, y ella se sentó en el mismo taburete en el que se sentaba Larsen a ver llover desde la barra. Era una cuarentona fibrosa y rubia, que fumaba cigarrillos negros y que tenía una mirada verde y lúcida.

Se llamaba Mónica. En diez minutos se sacó de encima el trámite y las palabras de circunstancia, y fue directo al grano.

-¿Larsen te habló de Silvia? -le preguntó clavándole los ojos. Ante terceros, Mónica no nombraba a su esposo por su nombre, sino por su apellido, y eso a Fernández siempre le había causado gracia. Pero esa tarde no se la causaba.

-¿Quién es Silvia? -repreguntó sin sentirse culpable ni mentiroso. Nunca Larsen le había hablado de Silvia ni de ninguna mujer en especial. Habían elogiado, como hacen todos, los accidentes geográficos de algunas compañeras de trabajo, pero la cosa nunca había pasado de ese deporte masculino que las mujeres también frecuentan aunque con mayor malicia.
-Silvia era la amante de Larsen -dijo la viuda sin pestañear-. En ese cajón tenía trescientas cartas de amor y un pañuelo perfumado.

-No te puedo creer -dijo Fernández, y ahora sí se sintió un miserable. Trató de arreglarla y la empeoró. -¿Un pañuelo perfumado? Qué cursi.

-No lo puedo ver de la misma manera -dijo Mónica lenta y gravemente, y tomó un sorbo de su capuchino-. Me parece algo muy romántico.

-¡Y trescientas cartas! -replicó Fernández sin escucharla, a ciento veinte pulsaciones por minuto-. Cuánta paciencia y cuánta literatura desperdiciada.

-¿Podemos hablar en serio? -lo cortó. Fernández cerró la boca. Mónica apagó el cigarrillo mirando la calle y habló con otro tono, habló en serio. -Esos trescientos e-mails me aliviaron el dolor.

El odio lo tapa todo. No sabés cómo lo odié durante esos días. Le deseaba la muerte. Pero ya estaba muerto, y lamentaba que hubiera sido tan fácil, que no hubiera sufrido nada.

Me sentí mal por esos pensamientos, y lo extrañaba, y no le perdonaba que se hubiera muerto y que me hubiera traicionado con otra, y andaba llorando por los rincones de rabia y de pena. Todo como en una licuadora.

Hizo otra pausa tabacal y tomó de un trago el vaso de agua helada. Luego exhaló una larga bocanada de humo que se pareció mucho a un suspiro, y siguió adelante:

-Pero esas cartas me tenían agarrada del cuello. Volvía a ellas una y otra vez. Las leía de adelante para atrás y de atrás para adelante. Estuve varias veces a punto de tirarlas a la basura.

Una noche, cuando oí desde la cama que venía el camión recolector, salí en corpiño y bombacha a la calle para rescatarlas de la bolsa de residuos.

¡Estaba loca con esas cartas! Hasta que después de leerlas diez veces, las leí por primera vez.

Me acuerdo de que fue una mañana de sábado, las nenas estaban en el club y el jardinero hacía un poco de ruido afuera. Me senté en la cocina con una taza de té y empecé a leerlas sin dolor.

Fernández pidió un jugo de naranja para salir del paso. La esposa de Larsen tenía la vista perdida. Fernández, en ese momento de miedo glacial, la valoró mejor: era una mujer sensual y valiente.

-Trescientos e-mails de ida y de vuelta -dijo ella sin tragar saliva-. Una especie de diario erótico. Comenzó hace tres años y con el correr del tiempo se fue haciendo más espeso. Al principio, hablaban de desesperación por verse y tocarse, después empezaron a hablar de amor y de irse a vivir juntos.

De repente Mónica movió la cabeza y sonrió con amargura. -Se lo notaba tan feliz a Larsen, vos vieras. Era de nuevo aquel adolescente que noviaba conmigo. Te juro que esa mañana, mientras leía y se me helaba el té, además de bronca le tuve una especie… No sé, una especie de envidia. Esa pasión del comienzo no se vuelve a tener nunca más.

Una moza le trajo a Fernández el jugo. Mónica tenía los ojos brillantes.

-Pero lo más importante no estaba en esas primeras cartas, sino más adelante, cuando la cosa se alargaba y Larsen no podía tomar una decisión. Silvia es fonoaudióloga, ¿te conté? Sí, una chica separada que se había enamorado de mi marido. Pero el tipo, créeme, el tipo no hacía más que escribirle sobre mí. Largos textos contando lo grandiosa que yo era, lo que había hecho por él y lo que hicimos aquel fin de semana y el anterior. Y Silvia, que es inteligente, le llevaba la corriente. Y hubo un momento en el que sólo se escribían para elogiarme, como si fueran mis dos jefes de prensa.

Mónica se empezó a reír y Fernández temió que se pusiera a llorar, pero en el último escalón de la carcajada ella se enderezó y le dijo:

-Conseguí su dirección y estuve varias semanas pensando en ir a verla, en pasarle por encima con la camioneta. Pero lo único que hice fue mandarle un correo electrónico: “Sé quién sos. Quiero que nos veamos cara a cara”.

-Te lo respondió al toque.

-Tardó diez días en atreverse a responderme. Nos citamos en El Querandí. Ella podía reconocerme fácilmente: Larsen le daba fotos mías para que viera lo bien que me conservaba.

-¿Cómo era Silvia? -se atrevió Fernández, protegido por el jugo.

-¿Cómo era Silvia? -repitió y se encogió de hombros-. Una cuarentona bien conservada. Otra viuda.

-¿Y qué pasó?

-Hablamos horas y horas. Nos levantábamos de vez en cuando para ir a llorar al baño y volvíamos a trenzarnos. Nunca pudimos levantar la voz. En realidad, no discutíamos. Sólo hablábamos de Larsen. Lo insultábamos y lo adorábamos. Así, sin solución de continuidad. Al final, cuando ya estábamos pagando la cuenta y nos habíamos pasado todas las facturas, le devolví su pañuelo. Ella se lo quedó mirando y después me dijo: “A vos, Larsen te rompió el corazón una vez; a mí, me lo rompió diez veces. Vos eras la montaña más alta, y allá arriba vivían solamente ustedes dos. Y yo, por más que escalaba y escalaba, nunca pude llegar. Nunca”. Cuando salí del café no sentía tristeza, ni bronca, ni frío, ni calor. Estaba limpia. Por primera vez en tanto tiempo estaba limpia, Fernández.

-¿Por qué me contás todo esto?

-Silvia me dijo que Larsen te consideraba su único amigo verdadero y que tenías la misión de quemar todo si a él le pasaba algo. -Afuera había dejado de llover. Mónica recogió su cartera para irse. -Te agradezco mucho que hayas llegado tarde.

Jorge Fernández Díaz

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por Enrique Butti
(Editorial Palabra Brava, Santa Fe, 2020, 232 páginas)

El título del libro refiere unos versos de Alberto Vaccarezza. La bella y poética fotografía de la tapa pertenece a Marcela Rodríguez.

La novela consta de dos partes y un epílogo e impresiona desde su comienzo por sus párrafos largos bien construidos, sin dubitaciones. Su prosa es elegante y clara (“Pero antes o después comienza a hablar y con esa lengua que tenemos todos empieza a decir lo que nadie sabe decir de esa manera, con esa voz, con los brazos aleteando.”). Hay muchas citas de escritores y artistas, que demuestran la cultura del autor.

Cada capítulo funciona como si aportara un episodio distinto sobre la historia principal dando la sensación de que se está ante un libro de cuentos.

Una narradora transmite información sobre las aventuras amorosas de un tal Marzolini, que mantiene con ella un diálogo evidentemente erótico, aunque nunca se traduce en hechos. Además, ella discute con él sobre la verosimilitud de los sucesos que comenta porque los atribuye a una suerte de alucinaciones. La relatora afirma con ironía: “… ahí caigo: el verdadero asunto no es con la Flaçon, ni con el loco que la busca, ni con la neonata, sino con los piquitos que intercambiaba con las dos hermanas mosquitas muertas”. Además, las anécdotas que cuenta el excéntrico Marzolini nunca las termina, no llegan a un final. Es como si las interrumpiera por la mitad. Son historias disparatas, que bien podrían participar del espíritu del nonsense.

Uno de los temas que domina la primera parte (son dos y un apéndice), adquiriendo hegemonía en la segunda, es hallar a la misteriosa e irresistible Margarita Flaçon, de la que un desconocido queda prendado y persigue a Marzolini porque sospecha que éste sabe cómo encontrarla.

También hay una insólita historia sobre una posada enorme, una suerte de palacio lleno de meandros y pasadizos. Allí se hospeda un hermético pintor que desaparece misteriosamente. Y ya el texto maximiza las situaciones absurdas, y se colma de nuevos y extravagantes personajes. La desmesurada pensión adquiere ribetes de un auténtico laberinto kafkiano.

Enrique Butti (Santa Fe, 1949) es un escritor prolífico al que se deben novelas, cuentos, obras de teatro, ensayos, literatura infantil y poemas Ha obtenido varios premios en nuestro país y en el exterior.

Germán Cáceres

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Nuevo relato de Pedro Acuña, alumno del Taller Literario de Carlos Penelas en nuestra Biblioteca

Foto: André Kertesz

Hace un año que murió Elena. La casa quedó vacía. Antigua, habitaciones inmensas de techos altos. Dos patios; en el primero la parra bajo cuya sombra habíamos pasado primaveras y veranos. Los ruidos del mundo exterior se escuchan lejanos. El zaguán que comunica con la calle es otra pieza rectangular de al menos cinco metros de largo. Preside el living un imponente espejo con marco dorado y costosos biseles. Mi dormitorio, que fuera el nuestro, se sentía vacío.

No tuvimos hijos pese a años de noviazgo y de matrimonio.

Meses después de su muerte la encontré, sin mancha de decadencia, hermosa y sonriente, en el espejo biselado. Me sobresaltó descubrirla sentada en el sofá. Miré hacia allí, pero estaba vacío. Vuelta mi vista al espejo permanecía sentada, sonriente. Me hablaba, pero no podía escucharla. Movía sus labios. ¡Lástima no saber leerlos! Sus apariciones eran fugaces. Caso contrario, hubiera traído algún interprete que me ayudara a desentrañar qué quería decirme.

En casa hay varios espejos. Supuse que mientras me bañaba aparecería en el del baño, pero me equivoqué. Otro tanto con el del dormitorio. Hubiera sido esperable encontrar su reflejo acostada en la cama matrimonial pero tampoco se presentaba allí. Sólo en el living, sentada, sonriente, a veces con sus labios cerrados. Otras, locuaz, pero siempre por breves intervalos. Sus vestidos cambiaban en cada aparición. Estaba más bonita. Se acostumbró a visitarme sin testigos. Al principio me molestó porque pensé que si lo comentaba a parientes o amigos y no daba prueba de mis dichos me iban a tener por loco. Tuve la prudencia de mantenerme en silencio. Tomé mis recaudos. Un día vino de visita Fernando, mi cuñado, su hermano. Se sentó en el sofá. En el reflejo del espejo pude verlos casi superpuestos. Le porfié que mirara algún detalle menor en el espejo: no encontró nada inusual. Tomé conciencia de que Elena se presentaba sólo para mí.

Pasaron los meses y noté que su abdomen se dilataba. No podía ser. ¿Estaba embarazada? ¿De quién? En los años en que estuvimos casados nunca quedó encinta. ¿Lo lograba ahora como imagen en el cristal? Tantos tratamientos, tanta energía sin resultados.

Hace una semana desapareció. Las dudas me obsesionaron. ¿Fueron reales sus visitas? El último día su embarazo estaba más que avanzado.

Esta mañana me despertó un ruido indefinible. Intuí que venía desde la calle. Apenas un murmullo. Mi dormitorio está alejado de la puerta de entrada. A medida en que caminaba hacia allí tomaba conciencia de que el llanto de una criatura venía del zaguán. Dudaba sobre si lo que escuchaba era real o fruto de mi imaginación. Encontré un bebé envuelto en mantas. Se movía, lloraba. Lo habían dejado en el piso. Quienquiera lo hubiera dejado había tenido el cuidado de entornar la puerta de calle para perderse en la mañana.

Instintivamente levanté al crio y lo mecí suavemente en mis brazos. Descubrí una nota entre las mantas que cayó al suelo. Protegiendo al pequeño con mi brazo izquierdo, me agaché y la tomé con mi mano derecha. Me senté en el sofá. No pude dejar de estremecerme por la letra y el texto. “Es lo que más amo. No puedo mantenerlo. Se llama Ernesto. Elena”

Pedro Acuña

Sobre el autor
Pedro Acuña. Nació en 1962. Se crió en Mercedes, provincia de Buenos Aires y a los 17 años fue a vivir a la Capital Federal. Es abogado, docente y trabaja en un banco. Le gusta leer y en su adolescencia colaboró en un diario de su lugar de origen. Participa en el taller literario que dicta Carlos Penelas. Otros de sus cuentos publicados en nuestra página:

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Por Fernando E. Müller
(Moglia Ediciones, Buenos Aires, 2020, 120 páginas)

En el ilustrativo y acertado prólogo de Ariel Bermani se dice que “Así, como Gregorio Samsa, el personaje de Franz Kafka, se despierta convertido en una cucaracha, Ernesto se despierta convertido en un niño.” Él es el protagonista de la novela y en esta suerte de planteo puede especularse con alguna simbología de la realidad contemporánea basada en La metamorfosis o, tal vez, con la posibilidad de adjudicarle a Ernesto una patología psicológica vinculada al síndrome de Peter Pan, es decir el de no querer crecer para no asumir responsabilidades de adulto.

En cuanto se conoce su entorno familiar resulta comprensible que quiera anular la mayor parte de su vida, porque su familia actual es completamente disfuncional, ya que no se pierde ningún conflicto que ande suelto por ahí. Así, él ha formado un matrimonio donde cada cónyuge tiene su amante permanente, los cual no impide que todos sean amigos, pero a la vez se producen peleas y discusiones continúas entre todos los miembros, incluidas las tres hijas de la pareja. También De entre casa plantea un interrogante: ¿qué le pasó en la vida a Ernesto para que inesperadamente se sienta como un niño de siete años?

La novela está construida a través de capítulos cortos, de prosa fluida y plena de diálogos logrados porque responden a lo que se conoce como habla cotidiana. Tiene razón Bermani cuando afirma “que podría leerse como una pieza teatral”, por lo cual el autor puede convertirla en texto dramático y llevarla a escena

Fernando E. Múller nació en Buenos Aires, Argentina. Es ilustrador, diseñador gráfico, narrador y guionista. En 1993 se editó su primer libro de caricaturas Fito Paez. Homenaje. Algunos de sus cuentos y poesías integran varias antologías, Su primer libro narrativo compuesto por cuatro cuentos y una nouvelle fue Las Devoradoras (2014). Como guionista cinematográfico trabajó en la adaptación de su nouvelle Amnor.

Germán Cáceres

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(Trece cuentos no reunidos)
Por John Cheever
(Ediciones Godot Argentina, Buenos Aires, 2018, 176 páginas)

«Fall River» es un pueblo del sur de Boston y Cheveer narra que durante la Gran Depresión había una hilandería que estaba parada hacía dos años. Su estilo descriptivo es maravilloso y se nota que su maestro es Ernst Hemingway. El paisaje se asume como un personaje más y el autor pinta la naturaleza con una óptica cercana al panteísmo. «Concurrencia tardía» y «Cerveza negra y cebollas rojas» están situados en la misma zona rural: los tres cuentos conforman una suerte de nouvelle que por momentos transmite al lector la sensación de estar ante un enorme paisaje por donde se mueven los personajes. Las imágenes que emplea son muy personales: “Una voz aguda que viene de una garganta sin profundidad y que parece entrecortarse al llegar a la boca.” Curiosamente, un grupo de indios (o gitanos) que alquila un espacio grande para acampar relata el mito de la creación del mundo y comenta en esa historia que “La tierra es una isla colocada en medio de un gran océano suspendido por cuatro cuerdas del cielo”.

«Autobiografía de un viajante» narra una vida común que culmina en un final amargo: una de las tantas víctimas de la economía norteamericana: “Hemos sido olvidados como viejas guías telefónicas (…) a veces me siento como si mi vida hubiese sido un fracaso total.” El tratamiento de Cheever destila ternura y humanidad.

“Vivimos en un mundo podrido, forjado por manos muertas y gobernado por manos muertas. De nosotros depende cambiarlo”, afirma el idealista de «De paso», que al final del cuento termina frustrado como los demás personajes, algunos de los cuales están al borde de la miseria pero imaginan salir de ella mágicamente. Todos ellos tienen sueños e ilusiones que se estrellan con la realidad.

«Bayonne» capta sutilmente la psicología de una mujer de poco más de cuarenta años, que advierte que está empezando a envejecer cuando ingresa a su trabajo una joven de veinte.

La soberbia y el empecinamiento de una bailarina la hacen avanzar hacia su absoluto fracaso en «La princesa». Y «La stripper» es un cuento muy logrado en su franco optimismo.

Los tres cuentos siguientes son de ambiente hípico. «Su joven esposa» es romántico y encantador, y se muestra agudo al señalar la psicología de los personajes. Esas mismas cualidades exhibe «Saratoga», y «El hombre al que amaba» desemboca en un inesperado desenlace sorpresivo.

En «Cena en familia» Cheever muestra tanto su astucia como su oficio con un final que ilumina al resto del cuento.

El último, «La oportunidad», tiene un sentido esperanzador. Y su escritura exhibe un gran nivel de belleza: “Era una muchacha hermosa, con el pelo oscuro y una gracia discreta y llamativa, pero a veces, con tristeza, la señora Wilson pensaba que existía una discrepancia entre la noble frente de Elise y lo que se hallaba por detrás de esta.”

La traducción de Ariel Dilon es magistral.

El primer libro de cuentos de John Cheever (Quincy, Massachusetts, 1912/Ossining, Nueva York, 1982), The way some people live, es de 1943. Bullet Park, de 1969, recibió fuertes cuestionamiento de prestigiosos sectores de la crítica. Sin embargo, en 1979 ganó los Premios Pulitzer y del Círculo nacional de críticos por sus Cuentos. En 1987, cinco años después de su muerte, su viuda decidió hacer publicar los trece relatos inéditos comentados en esta nota.

Germán Cáceres

Este libro forma parte del catálogo de la Biblioteca. Siendo socio puede retirarlo para su lectura.

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Desde Chile, el escritor Edmundo Moure se refiere a la contundente aprobación que resultó del Plebiscito Constitucional hacia una nueva Constitución, que reemplazará a la heredada por la dictadura de Augusto Pinochet.

Son los jóvenes, los millennials, sobre todo, hijos del siglo XXI, que se atrevieron a desafiar a los poderes, fácticos e institucionales, que no tuvieron miedo ante el aparato represor del Estado Capitalista Salvaje, y se volcaron a las calles para exigir lo que no fueron capaces de entregar, luego de haberlo prometido hasta la saciedad, los políticos paniaguados, durante tres décadas de enriquecimiento, nepotismo y prevaricación.

Ellos y ellas, de los (as) que poco esperaban los escépticos a la violeta y los ahítos, son los (as) que abrieron las anchas alamedas, como impetuosa bandada de gorriones que asustó a las águilas del poder, que sobresaltó a los buitres, alimentados de los detritos de la miseria prohijada por un sistema inicuo, que desveló a los gendarmes, confundiéndoles la traza del enemigo, para que inventaran guerrilleros foráneos o alienígenas implacables.

Arriesgaron su vida, desprovistos del miedo mohoso, y más de medio centenar de ellos fueron abatidos por los perdigones aleves; muchos perdieron sus ojos por mirar a la cara a los mercenarios de La Moneda. Hoy permanecen detenidos varios centenares, acusados por el Delincuente Mayor de haber delinquido contra la sagrada propiedad.

¿Haremos algo por liberarlos, nosotros los viejos y los envejecidos prematuros y los que nacieron ancianos de mente y espíritu? Está por verse, entre tanto asunto pendiente que nos espera tras la puerta entreabierta de un triunfo aún por concretar.

Es el peso y la sombra latente de la rebelión lo que ha configurado la aplastante derrota de la reacción y sus representantes oficiales en las urnas, el fantasma de la revolución que ha estremecido los cimientos del largo pétalo de mar y vino y nieve...

No han sido los acuerdos, entre cuatro paredes, de los sinvergüenzas, cobardes y corruptos, sino el pulso generoso de una juventud que hizo de la esperanza y del anhelo de justicia, una espada flamígera y un canto certero que se alzó desde la boca feminista de Las Tesis, que parecían apuntar con el dedo al Violador de las libertades.

Las cuentas alegres y nauseabundas que sacan hoy los prevaricadores, arrogándose méritos y aciertos inexistentes en un proceso al que se opusieron tenazmente, apelando a todas las artimañas de la mentira y el descrédito, no pueden disfrazar ni menos neutralizar el auténtico logro de renovación social y la inminencia de los cambios estructurales. Por eso, es imperativo que estos jóvenes tengan representación mayoritaria en la escritura de la nueva Carta Fundamental, mujeres y hombres, por igual.

De lo contrario, volveremos a caer en la trampa artera del Gatopardo: "cambiar para que nada cambie", desplegar pinceladas cosméticas sobre la agostada piel del modelo funesto. Es lo que están preparando, con el pretexto de fundar en Chile una suerte de “socialdemocracia”, imposible de funcionar en un país socialmente fracturado y empobrecido, tercermundista en salud, educación, asistencia social y acceso a la cultura, en donde la ficción de la “clase media” se traduce en un absurdo esperpéntico e irreal. Así lo muestra el mapa comunal de Santiago del Nuevo Extremo, con su cabeza de tres comunas que miran, hacia abajo, sin entenderlo, al “otro Chile”, al que siguen viendo, o como fuente de expoliación y servicio o como amenaza de sus prebendas y privilegios.

Pero los jóvenes artífices de esta victoria tienen, por fortuna, otra lectura opuesta visión y voluntad irrenunciable de cambio. Han irrumpido, desde la revolución pingüina hasta la evasión de los torniquetes, para unirse, en un grito empuñado que remeció la sociedad entera, aterrando a los poderosos y despertando a los pusilánimes. Podemos confiar y esperar en estas nuevas generaciones y, también, en quienes se niegan (nos negamos) a llenar de telarañas el espíritu revolucionario.

¡Que continúe siendo joven el amanecer, ciudadanos!

Edmundo Moure
Santiago, 26 de octubre 2020

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por Benjamin Black
(Alfaguara, Buenos Aires, 2019, 336 páginas)

Aunque la novela presenta un enigma policial, se interna más bien en las intrigas palaciegas de la corte de Rodolfo II del Sacro Imperio Romano. La acción transcurre en Praga entre diciembre de 1599 y enero de 1600, época muy bien recreada por el autor. Y aunque permanentemente se alude a la pléyade de magos y alquimistas de ese período, Benjamin Black (seudónimo de John Banville, Wexford, Irlanda, 1945), no detalla esas actividades ni las de las ciencias ocultas. Sí menciona a eminentes científicos: Kepler, Tycho Brahe, Paracelso, Alberto Magno, Galeno, John Dee y muchos otros.

Precisamente el narrador de la novela, Christian Stern, nacido en Ratisbona, y que arriba a Praga con el propósito de conquistar un lugar de privilegio en la corte, tiene un episodio muy logrado junto a Kepler, pues ambos se emborrachan recorriendo tabernas.

Stern, además, expresa pensamientos interesantes: “Pero la mayoría de las cosas en la vida se aprenden demasiado tarde, y la sabiduría, si es que llega, llega a deshora”. / “No creo que nadie sea bueno o malo del todo. Somos una mezcla y actuamos de acuerdo a las circunstancias…”/ “Siempre he pensado que la apariencia de las cosas no es más que un velo de gasa detrás del cual una realidad más cierta actúa maravillosamente y a escondidas”.

El carácter policial lo da el descubrimiento casual por parte de Stern del cadáver de una joven brutalmente asesinada en un callejón –que era una de las tantas amantes del emperador– y éste le encomienda que resuelva el caso. A este crimen se le añade el del padre de ella, el de su joven ex novio y el del doctor Kelley. Pero paulatinamente en Los lobos de Praga el género policial se difumina para internarse en una “fantasía histórica”, como la define el autor. Más allá de que los aspectos siniestros de los personajes de la corte gestan una atmósfera espectral, sus textos protagonizados por el doctor Quirque –que se asume como detective– son superiores.

La breve nota final de Benjamin Black es una miniatura literaria exquisita, mérito que ya probó en el resto del libro con bellas imágenes, símiles creativos y una prosa refinada: “No era joven, pero su cara y su pelo tenían un no sé qué de pálida luminosidad, una especie de pátina límpida, como si hubiese pasado toda su vida a la luz del claro de luna.” La traducción de Miguel Temprano García es excelente.

Ya se dijo que Benjamin Black es el seudónimo que emplea John Banville para sus novelas policiales (en La rubia de ojos negros se atrevió a resucitar al célebre detective Philip Marlowe). Banville obtuvo el Premio Booker en 2005 con El mar, en 2011 recibió el prestigioso Premio Franz Kafka, en 2013 el Premio Austríaco de Literatura Europea y, en España, los Premios Leteo, Liber y el Príncipe de Asturias de las Letras de 2014. Es firme candidato al Nobel.

Germán Cáceres

El libro fue adquirido recientemente y forma parte del catálogo de la Biblioteca. Siendo socio puede retirarlo para su lectura.

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